O tempo, esse berço inseguro e misterioso,

Onde repousa inocente toda alma,

É implacável e irreversível.

É um caminhar sem andar,

Progredir sem alcançar.

O tempo, esse vasto lampejo de inquietações

E, deveras, alegrias e amores,

Desfila lentamente pela passarela da terra

Sem cor como os dias, oculto como as noites.

O tempo tange os olhos,

Estes dois faróis perdidos iluminando o nada.

E faz o caminho desconhecido,

O amanhã incerto,

O ontem abandonado.

O tempo, do nascimento à morte, é o meio,

É a única entrada, a última saída.

Gilson Froelich – direitos reservados